L’empreinte du non dit

L’empreinte du non dit

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Les brumes matinales recouvraient les ponts d'italie d’un voile laiteux, atténuant la lumière blafarde qui filtrait à travers les façades des palais. Dans l’atelier de cristal, Lorenzo Contarini restait figé censées le reflet qu’il venait d’achever, se mettant à la scène qui s’y dessinait avec une netteté terrifiante. La voyance s’était immiscée dans la chose, capturant un fragment d’avenir qu’il aurait favorisé ne jamais enfermer. L’image restait claire, persistante, tels que si le cristal refusait de se prendre de nos propres étagère. Une auditoire splendide, aux colonnes de marbre et aux tentures pourpres, baignée d’une ouverture tamisée. Au sol, un corps constant, entouré d’ombres indistinctes qui se fondaient dans le décor. La voyance, par ce miroir, lui murmurait une évidence encore énigmatique aux yeux du entourage. Il détourna l'attention et ferma les yeux un instant, recherchant à vaincre l’angoisse qui l’étreignait. Mais la voyance ne disparaissait pas avec le silence. Elle s’accrochait à lui, inscrite dans la façon notamment une tonalité indissoluble. Chaque détail qu’il avait perçu dans le miroir lui revenait avec une minutie troublante, comme une photo gravée dans sa mémoire avant même d’avoir été vécue. Les moyens prêts autour de lui témoignaient de son emploi tatillon, de l’habileté qui avait geste sa réputée. Mais aujourd’hui, son art lui apparaissait par-dessous un moment naissant. La voyance ne se contentait plus de s’immiscer dans les jeux de ajour ou les reflets éphémères. Elle avait pris possession du verre, s’insinuant dans n'importe quel rond, n'importe quel surface polie, pour lui montrer une existence encore nébuleux. Lorenzo avait immensément cru que les miroirs étaient des articles neutres, de simples surfaces explorant la réalité. Mais la voyance lui prouvait le opposé. Ce bombe ne se contentait pas de refléter le employé. Il enfermait un moment figé dans les siècles, une représentation qui n’appartenait toujours pas mondiale, mais qui finirait par s’y étiqueter. L’image, gravée dans ses énergies, ne cessait de l’obséder. Il tenta d’en trouver une solution à chaque élément, recherchant un charge, une faille qui pourrait le calmer. Mais la voyance ne laissait rien au futur. Ce qu’il avait perçu arriverait, d’une style ou d’une autre. Il ne pouvait ignorer l’avertissement que le miroir lui avait offert. Les journées passèrent sans que l’image ne disparaisse de ses énergies. Il continua de travailler, polissant de nouveaux miroirs, soufflant le cristal avec la même minutie, mais un doute le rongeait désormais. La voyance qu’il percevait dans ses œuvres était-elle un engouement ou une malédiction ? Était-il le créateur de ces intuitions ou librement leur témoin impuissant ? Chaque miroir qui quittait son atelier portait par contre une indice indécelable d’un futur encore indéfini. Il se demanda combien de ses visiteurs avaient considéré ces reflets impossibles, ces échos d’un destinée en attente. La voyance, même énigmatique coccyxes le plus précis des verres, laissait incomparablement une empreinte. Une nuit, tandis que la grande ville dormait sous la illumination tremblotante des lanternes, il se rendit au borne d’un canal, ayant fait le miroir maudit par-dessous son jambes. L’eau black miroitait délicatement marqué par les façades silencieuses. Il s’approcha du rebord, hésitant, étant donné que la voyance s’accrochait à cet balle par exemple une suspicion essentiel. Il leva le miroir au-dessus de l’eau, prêt à le concéder mettre une sourdine dans les profondeurs du canal. Mais avant qu’il ne le mou, une clarté étrange traversa la surface du verre. L’image changea. La salle luxueuse, l’organisme immobile… puis un détail qu’il n’avait pas remarqué avant tout. Un masque posé sur une table, pareil à les gens portés pendant les événements vénitiennes. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance venait de lui présenter un nouvel déposition, une explication qui, toutefois, lui permettrait de comprendre ce qui allait adevenir. Il baissa délicatement le reflet, le gardant finement attenant à lui. Jeter cet balle ne servirait à rien. La voyance ne pouvait être effacée par un pratique acte de volonté. Ce qu’il avait perçu allait se produire, qu’il le veuille ou non. Et aussitôt, il savait qu’il devait trouver la certitude avant qu’elle ne est dévoilé par-dessous ses yeux.

Le soleil se levait à copie sur Venise, projetant une quantième pâle sur les médiateurs encore endormis. La ville s’étirait dans un tranquilité trompeur, un équilibre fragile où tout tablette dans l’eau pouvait dissimuler un symbolique. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le reflet porteur de voyance attendait, prisonnier d’une divination qu’il ne pouvait compter pendant des années. L’objet n’était pas un simple chef-d’œuvre de cristal soufflé. Il était une faille dans le tissu de l'avenir, un aidant silencieux d’un avenir qui n’avait pas encore pris forme. La voyance s’y était inscrite tels que une marque indélébile, une promesse d’événements qui devaient s'exercer. Mais Lorenzo refusait d’accepter cette fatalité. La loi de ne pas livrer le reflet ne suffirait pas à arrêter ce qui allait caresser. La voyance, même entravée, trouvait généreusement un chemin pour s’accomplir. Le ressort qu’il avait perçu, cette scène de meurtre dans une réunion magnifique, n’allait pas s'estomper simplement parce qu’il refusait d’être son messager. L’avenir s’imposait extrêmement à ce qui tentaient de l’éviter. Il observa une dernière fois le miroir, recherchant une réponse dans l’éclat sédentaire de sa surface. La voyance, si elle lui avait admis une vision, devait entre autres lui encore avoir laissé une issue. Il fallait enregistrer au-delà du stand, comprendre pas uniquement ce qui était montré, mais encore ce qui ne l’était pas. Le masque aperçu dans le verre était la sésame. Ce identité, sobre mais omniprésent, n’était pas un coulant changement de décor. Il représentait un espace évite de la noblesse vénitienne, une élite qui se réunissait arrière des façades dorées, par-dessous l’anonymat des fêtes et des complots murmurés dans les couloirs des palais. La voyance lui indiquait une voie, un cours ténu qu’il devait passer par premier plan que l’inévitable ne se produise. Il devait définir cette réunion évident qu’elle ne devienne le théâtre du crime révélé. Le soir venu, alors que Venise s’illuminait de milliers de chandelles, il quitta son fabrique en direction des quartiers les plus fastueux de la cité. Les réceptions battaient leur bourré dans les palais de la noblesse, où le marbre et l’or brillaient marqué par l'éclairage des moments douloureux. Derrière chaque masque, des jeux d’influence se jouaient dans un silence feutré. Il savait où il devait voguer. Le palais où le miroir devait être livré organisait ce soir une réception remarquable. C’était là que la voyance l’avait conduit. Là que le reflet emblème dans le verre prendrait vie. Il se fondit parmi les utilisateurs, évoluant dans un décor où tout physionomie dissimulé portait une invitation mystérieuse. Il observa les salles, cherchant celle qu’il avait banale dans son mystère, fouillant chaque détail à la lumière vacillante des bougies. Et enfin, il la trouva. Les colonnes de marbre, les tapisseries pourpres, la jour tamisée des chandeliers… Tout correspondait. La voyance ne lui avait pas menti. Il était arrivé évident que le crime ne soit commis. Il s’attarda dans l’ombre, adoptant les convives, cherchant qui, parmi eux, était la victime annoncée. Chaque mouvement, n'importe quel métier, lui paraissait chargé d’une tension artérielle invisible. La voyance, si elle lui avait montré un évènement figé du sort, ne lui avait toujours pas révélé qui en était l’acteur considérable. Alors, il aperçut le voilage. Le même que celui aperçu dans son iceberg. Un frisson parcourut son échine. La voyance l’avait guidé jusqu’ici, mais aujourd'hui, il était seul frimousse à un avenir déjà tracé. Il ne pouvait pas fuir. Il ne pouvait pas conjurer les yeux. Car cette fois, c’était votre propre tablette qu’il vit dans le reflet, celui d’un homme qui comprenait pour finir que le destin ne se lit pas seulement… Il s’accomplit.